Delincuente Peluda (I)

Tengo un problema horrible. En serio, es una auténtica crisis. Una crisis animal, para ser más exactos.

No daré más vueltas al asunto, sobre todo porque no hay cosa más complicada que escribir y dar vueltas a la vez. Voy a confesarlo de una vez por todas:

Mi gata no me deja bajar la basura.

Sí, es espantoso, en cuánto ve que he cruzado la puerta, empieza a maullar con un desconsuelo y un dolor que se te hiela la sangre.

Si yo fuera de esos seres (tocados por la diosa Fortuna) a los que les recogen las bolsas en la puerta de casa, o como mucho en el portal, la cosa sería soportable, pero los cubos están más allá del Río Pecos, y el camino se me hace penosísimo.

Más que maullar, llora y aúlla, bajar las escaleras es una auténtica pesadilla, pero lo peor es cuando ya estoy en la calle a un par de portales de distancia de casa y sigo oyendo ese sonido proveniente del Averno.

Por lo menos no paso vergüenza pensando en los que me cruzo por la calle, porque no creo que ninguno piense que aquello lo produzca un simple gato doméstico y creerá que a alguien del vecindario se le ha ido la mano con el sonido viendo Escalofríos.

¿Os acordáis de Escalofríos? Es una serie de libros y después de televisión de relatos de terror para pre-adolescentes, en los que los protagonistas siempre son unos chicos como de 13 años a los que nadie cree (angelicos!) cuando denuncian que la amable anciana que vive en la casa de enfrente es una bruja devoradora de tiernos infantes o que el barrendero municipal es vampiro en sus ratos libres.

Tiene grandes efectos especiales, argumentos súper originales, y uno diría que al director tampoco le ha salido todo el vello facial. Si nunca la habéis visto os recomiendo que estéis atentos a algún canal de la TDT, que ya se sabe que recuperan lo mejor de la nevera. Cuando veáis un monstruo hecho con blandiblup en la tele, es esa.

Volviendo a mi problema de salud pública, diré que ante la amenaza de que venga el Ayuntamiento a desalojarme….

Vale, lo confieso, al Ayuntamiento no le tengo ningún miedo porque son poco aficionados a realizar acciones en mi barrio. Bueno no, que una vez me organizaron una tamborrada debajo de mi casa.

Que les escribí diciéndoles que yo les cedía el honor y que se la llevaran a la puerta de sus casas, o de la de sus madres. Desgraciadamente no entendieron muy bien mi generoso ofrecimiento y aquello acabó en un amargo intercambio de acusaciones.

Vale, a los que realmente temo es a los de Callejeros con su enésimo reportaje de una señora que vive con Síndrome de Diógenes, (que por cierto que qué exigencias, si la gente quiere vivir con el griego ese, tampoco hay que ponerse así).

Así pues, tengo de salir disimuladamente, a ver si la engaño, situación esta que no dura más allá del primer rellano. Confieso que he llegado a ponerme el mp3 a tope para poder llegar hasta los cubos.

Después vuelvo, avergonzada por haberla hecho pasar ese dramón espantoso, enfrentándome a 5 minutos de maullidos cortos y frenéticos que claramente significan

- ¿Dónde te habías ido? ¿Dónde estabas? ¿Y esas bolsas? ¿Qué llevabas ahí?

Y es que mi gata es a partes iguales, cariñosa y dramática, o eso o ha visto demasiadas veces la escena en que la madre de Marco se iba a América a trabajar duramente, mientras el padre se quedaba bebiendo tranquilamente Lambrusco en la taberna local.

Hay gente que dice que los gatos son poco cariñosos. Serán los de peluche, porque la mía es tan "sentía" que no puede soportar que me ausente de casa 5 minutos sin dar explicaciones.

Vale, evidentemente cada vez que salgo de casa para ir a trabajar no me monta ese numerito, sobre todo porque ya le he explicado que alguien tiene que ganarse el pan y los friskies. Ella dice que lo entiende, aunque la miradita que me echa tampoco me deja indiferente.

Pero la basura es lo que la mata. Descartado un posible síndrome de Diógenes, todo esto es porque ella entiende que si yo llego a casa por la noche, es para quedarme con ella, no para irme por ahí de
juerga con una bolsa de pl
43
de plástico, perdón. No, no ha sido un error, es que la protagonista de este post ha pasado por aquí y ha querido saludaros escribiendo algo en el teclado.

Muchas veces lo hace y os dice cosas como klllllllllllllloiiiiiiioo, que yo borro después. Pero esta vez he pensado que tendría que dejaros su contribución al texto, que como veis ha sido un críptico 43, que no sé si es un homenaje al brandy de bareto, un número de los que están desorientados o el año del fin del mundo según el calendario sumerio.

Podéis darle la interpretación que queráis.

Por cierto que voy a dejar de escribir porque ahora mismo compartimos el teclado mi mano izquierda, una cabeza blanca peluda, y la derecha y no sabéis lo difícil que m e , que me está resultando escribir.


Continuará